Dicotribulation #1

Aujourd'hui, c'est le dictionnaire qui décide de ce que je vais écrire. — L'idée : je me rends sur cette page du Wiktionnaire* qui permet d'afficher un mot au hasard. Je note ensuite, sans tricher, les dix premiers noms communs qui apparaissent grâce à ce système... Et enfin j'écris un texte suivi, une histoire ou tout autre chose d'un tant soit peu cohérent me venant à l'esprit à la lecture de ces mots.

Les mots tirés au sort cette fois-ci sont...

- Retressauter (tressauter à nouveau)

- Psychrométrie (détermination des caractéristiques d’un mélange gaz-vapeur)

- Époussette (brosse dont on se sert pour nettoyer les habits)

- Alésure (métal détaché par l'alésoir)

- Poudre de kamala (poudre servant de colorant rouge et de ténifuge)

- Sesquicentenaire (qui existe depuis 150 ans)

- Responsablement

- Appareil

- Industriel

- Malencontreux

Le résultat obtenu (ci-dessous) ressemble à un rêve, ou plutôt à un cauchemar : une série d'éléments décousus auxquels le cerveau tente de rattacher une signification à tout prix... 

Après une heure d'attente dans une des salles du CHU, le chirurgien italien qui m'a enlevé la vésicule biliaire l'année dernière me reçoit à nouveau dans son petit bureau. Aujourd'hui, il ne sourit pas : il est beaucoup plus sérieux qu'à l'accoutumée... Il parcourt rapidement du regard un rapport fait d'une série de courbes et de statistiques incompréhensibles, du moins pour le commun des mortels...

« Les tests psychrométriques confirment l'analyse sanguine ainsi que les résultats de la scanographie, m'annonce le chirurgien... C'est... hé... un ténia...

(Je tressaute.)

— Un ténia ?

— Oui. Un ver solitaire, tu vois ?

— Ha. Bon... Je suppose que c'est assez bénin...

(Le médecin me regarde l'air peiné.)

— Qu'y a-t-il ? Je veux la vérité !

— Quoi que je puisse te dire, Hamiltono, je compte sur toi pour prendre la nouvelle responsablement, hein... Si jamais tu as besoin de l'aide d'un psychologue ou de...

— Allez droit au but, je vous en prie...

— Eh bien, c'est assez... hé... malencontreux... Tu as un ténia sesquicentenaire dans ton ventre.

— Sesquiquoi ? 

— Sesquicentenaire. Dans le jargon médical, cela signifie que le ténia a au moins 150 ans...

— Que... Quoi ? »

Il allume un appareil lumineux situé derrière son bureau et y attache une série d'images en noir et blanc, en coupe, de mon intestin. À la vue de certaines, je tressaute...

« On peut clairement voir la tête sur plusieurs clichés, et les dents, là, me dit-il.

— Mais c'est horrible ! Ces canines... On dirait une déchiqueteuse industrielle !

— Oui, c'est très impressionnant. De toute ma carrière, je n'ai jamais vu une chose pareille. Certains gros spécimens mesurent plusieurs dizaines de mètres de long, mais celui-ci doit bien faire dans les 400 mètres... 

(Une image me vient en tête et je pouffe de rire, alors que ce n'est vraiment pas le moment...)

— C'est Shai-Hulud !

— Que dis-tu, Hamiltono ?

— Oh non, rien...

— Tu ne devrais pas prendre la chose à la légère. Il va falloir couper et chipoter dans ton ventre... D'habitude, un peu de poudre de kamala et hop ! Disparu le ver, mais dans ton cas, je crains que je doive intervenir d'urgence. »

Il m'annonce qu'il va tout faire pour m'opérer au plus vite, au plus tard après-demain, et il me parle du risque d'une telle opération. Il me montre un ustensile qui ressemble curieusement à une brosse à récurer.

« On va t'ouvrir tout le ventre, d'ici à là... Je ne peux pas ouvrir que le nombril comme la dernière fois, car le ver, il est très gros, hein !   

— Et c'est quoi, cette brosse ?

— Ceci est une époussette, m'explique-t-il. Je vais d'abord brosser la paroi intestinale pour fragiliser le ver, puis je tenterai de l'exterminer avec de gros alésoirs comme ceux-ci...
(Il me montre des tiges qui ressemblent à des mèches de foreuse.)

— Mon dieu !  
— Ne t'inquiète pas ! Après, on rebouche, hein !
— Mais...  Docteur... Il y a quelque chose que je ne comprends pas. 

— Oui ?

— Comment est-ce que je peux avoir un ver solitaire de 150 ans dans mon corps alors que je n'en ai que 32 ?

— Je veux bien te l'expliquer, mais ça va encore plus te dégoûter... »

STOP ! C'est du grand n'importe quoi cette histoire.
J'essaierai de faire mieux la prochaine fois.

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